Com João Paulo e Adriano, Alma de Borracha, no Teatro Sesi, Maceió, 2007, foto do Ellyo RiosO corpo de Walt Whitman caminhava pela avenida, nu e solitário, vagabundo, noturno, à madrugada, esquecido de sua cadelinha. Nenhuma carta mandara pra ela, nenhum beijo espacial, extra-temporal, nenhuma lembrança paradoxal, afinal Whitman era um homem, um poeta verdadeiramente boçal. Encontrara tantas cachorras, nenhuma como aquela, felizmente. Nenhuma tão demente, ela ficava em casa feito uma mulherzinha, ausente. Ah, ele voltara.
– Mas eu não sou uma mulherzinha, já lhe disse, nem mesmo uma cadela eu sou, veja bem o que tenho entre as pernas, é muito mais do que boceta: bagos, colhões, e uma bela de uma baguete.
– Baguete? Não me faça rir... Isso não me enche, não me preenche, me dê o seu cu, vá.
Gente. Eu vou ser mau, amiga, agora que estou sozinho com ele e mergulhei nessa rede de paixão. Tinha lido Proust, mas deixei você com um copo na mão, esperando a droga: precisava de cisma (pra segurar meu carisma), pois nasci assim tão só e você, por favor, não se iluda, deus lhe acuda e lhe dê um tanto de paz, talvez um casamento, oxalá, com o corpo que lhe apraz.
Antiguidade ClássicaJeanne Moreau, não, Medéia, ela mesma, a rachada-bofe que nem minha amiga é, embora se passe por tal, freqüenta minha casa, me beija e pisca pro Walt. Ordinária se fazendo de santa, putinha é o que ela é, cacho do demo, odiosa, titica de galinha, e Walt, esse ignóbil, se desmanchando todo.
Conheço bem a glória de Juno, a beleza clássica, a essas alturas se enrijece toda num cárcere de gelo, não pode sair às ruas, não suporta o calor e é visceralmente alérgica à poluição, deus do céu, a estátua de Apolo não faz o menor sentido, nenhum sentido: imagina eu enterrado vivo com as esposas de um xá paulista.
Acontece que tudo isso, hoje em dia, é astrologia.
EpílogoA amiga subiu as escadas ensandecida e quase se estrepou no ferro do portão, um décimo de segundo depois de o cão lhe dar um primeiro e definitivo bote. Por sorte, nada aconteceu a ela, não fosse por um arranhão no braço que por muito pouco, no pulo, não ficou espetado no ferro. Enfim, acudi-a e lhe dei guarida. Amiguinha, tive um pesadelo contigo esta noite e acabei tudo com o Walt – ele não acreditou, achou que era um capricho a minha revolta de cadela. Você que pôs este véu sobre o meu espírito sabe que não estou mentindo.
Medéia voltou. Ela que matou os filhos por uma besteira de amor, Medéia queria ser moça, Jeanne Moreau, brasileira. Era uma glória da arte exceto pelos pêlos queimados da boceta, rachada-mulher, o bofe – viu esse filme nos anos 1970? O cabelo dele em caracóis, todo enroladinho: ia pro seminário, mas entrou no exército verde, comeu uns soldadinhos e então resolveu casar.
O corpo de Whitman era a esperança do leproso: queria um amor que cuidasse da pele dele, pra sempre em Cristo, no céu, na terra, na cama e fora dela, nos prazeres da vida, na desgraça da morte, no além, no aquém, em cima, embaixo, dentro de mim, tão dentro quanto possível.
